O pintor de anjos

     Morava lá perto de casa e pouco sei sobre ele. Não o conhecia muito, mas das raras vezes que por lá apareci, deixou escapar que era sozinho no mundo, viúvo, sem filhos ou parentes conhecidos. Na garagem de sua casa montou um ateliê para pintar quadros. Só figuras de anjos, e era cada um mais lindo que outro. 

Certo dia, pediu-me aquele velho homem que eu deixasse dois quadros seus num marchand, e assim fiz. 

Continuei a visitá-lo esporadicamente, envolvido com meu cotidiano corrido. Ele sempre insistia que eu ficasse, que provasse do seu café (bastante amargo), que ouvisse suas histórias, que desse palpites nas pinturas. 

Solidão, coitado. 

Mas eu pouquíssimas vezes o atendi, e quase sempre me despedia com uma desculpa de compromissos – hoje nem me lembro quais eram.

      Então ele adoeceu, ficou internado inconsciente na Santa Casa de Misericórdia, onde eu (apenas eu) passava para visitá-lo quando dava. Morreu há três anos numa manhã chuvosa. Acredito que um dos anjos de suas pinturas tenha vindo buscá-lo. Como não havia herdeiros, seus bens foram desapropriados pelo município. E estranhamente quadro algum foi encontrado.

      Lembrei-me hoje desses acontecimentos porque logo cedo a campainha de casa tocou e era um serviço de entrega. Dentro da caixa havia um cheque generoso e um cartão daquele marchand lá de bastante tempo atrás. Os dois quadros do velho foram vendidos por uma pequena fortuna e ele queria outros porque a procura era grande. 

"Que faço agora?" - ficar com isso não posso. Dar o dinheiro para a prefeitura, então, nem pensar, por razões óbvias. Decidi doar.

      Sacrifiquei minha hora de almoço e fui até uma creche que cuida de crianças carentes. Lá tem uma escolinha de oficina de artes, com alunos pobres de pés no chão e muita carência de material escolar. Chamei a supervisora, expliquei-lhe o ocorrido (antes que achasse que a caridade era minha) e lhe entreguei o cheque. Ela me abraçou e chorou, disse que naquele dia não havia nada na despensa para a merenda escolar. Depois me levou à sala onde os pequeninos pintores labutavam e me mostrou uma parede repleta de quadros de anjos: 

"Alguém mandou entregar todos eles aqui certo dia e disse que era uma doação!" - como eu permanecesse estupefato, ela indagou: "São do mesmo pintor?"

        Sim eram. 

    

Adriano Curado